"Clara como la boca del cristal en el agua,
tierna como las nubes que atraviesan el trigo..."
"Maternity"
Pablo Picasso
Reseña biografica
Poeta y
cuentista ecuatoriano nacido en Cuenca en 1919.
Debido a los modestos
recursos de su familia, se vio obligado a abandonar los estudios primarios
para intentar
varias ocupaciones.
Se radicó en Quito hasta el año de 1951 cuando conoció a Isabel Córdova, con
quien se estableció como periodista
en Venezuela reafirmando así su carrera como escritor y poeta.
Su obra,
de corte neo-romántico y surrealista, alcanzó su plenitud al finalizar la
década de los años cuarenta cuando
publicó una gran cantidad de poemas entre los que sobresalen: «Esquela al
gorrión doméstico», «Canción a la bella distante», «Invitación a la vida
triunfante» y «Espacio me has vencido». Posteriormente fue publicada «Carta
a la ternura distante»,
seguida de «Canción a Teresita » y «Oda al Arquitecto», estas dos, de lo más
destacado de su creación.
El poeta, acosado por su vida bohemia y sus
angustias, se suicidó en Caracas en 1967. ©
Canción a la bella distante
Canción a la cadena
del blanco amor
Canción a Teresita
Canción espiritual del
árbol derribado
Canción para una
muchacha de ojos verdes
Carta a una colegiala
Carta de la ternura distante
Después de nosotros
Elogio de la gracia iluminada
En qué lugar
Encuentros
Esferoidal
Espacio, me has vencido...
Infancia muerta
La casa abandonada
Poema
Poema número uno
Profesión de fe
Tiempo imperceptible
Tú, la furiosa y maternal
amada!
Variaciones del anhelo
infinito
Canción a la bella distante
No era mi poesia. Mis poemas no eran.
Eras tú solamente, perfecta
como un surco
abierto por palomas.
Eras tú solamente como un hoyo de lirios
o como una manzana que se abriera el corpiño.
Eras tú, oh distante
presencia del olvido!
Clara como la boca del cristal en el agua,
tierna como las nubes
que atraviesan el trigo
por los lados de mayo.
Dulce como los ojos dorados de la
abeja;
nerviosa como el viaje primero de la alondra.
Eras tú y tenías delgadas de esperanza
las manos que me huyeron.
En tu sien, extraviadas, bullían las sortijas.
En tus perfectos ojos
abril amanecía.
Estoy tan impregnado de tu voz siempreviva
que
hasta esta inmensa noche parece que sonríe
y percibo el borde líquido
de tu alma.
Andabas como andan en el árbol los astros.
Rezabas en silencio
como una margarita.
Oh quién te viera abriendo esos libros que amabas
con el alma
inclinada a la luz de las fábulas!
Qué viñeta de rosas tenían tus
mejillas
cuando abrías los labios de amor de las palabras.
Y qué
resplandeciente ciudad de serafines
descubrías, de pronto, en el
cielo de estío.
Quiero besarte íntegra como luna en el agua.
Mañana en los delgados calendarios de ausencia
te encontraré
buscando una pedrezuela tierna
para marcar una hora lejana que aún
espero.
Recuerdo aquella tarde cuando quise besarte.
Tenían los cristales
un fondo de mimosas
y la antigua ventana mecía los jardines.
Las
llamas de los árboles se tornaban oscuras
y un Angel de eucalipto se
apoyaba en el muro.
Escuchamos de pronto la carreta profunda
que atraviesa los prados
con su carga de junio.
Pienso en aquella tarde y me encuentro más
solo!
Las casas recogían la luz del occidente,
los caminos bajaban como
arroyos en llamas,
la brisa estaba fija en el borde del álamo.
Pienso en aquella tarde y no sé por qué lloro...
Canción a la cadena
del blanco amor
Ayer te volví a ver, barrio de mis once años
y encontré la mitad
de mi nostalgia
apoyada en una clara cruz de malva,
custodiando
una sal de blanca usanza,
sobre el delgado muro de tu casa.
Miré tu monasterio en la colina,
con tres siglos de paz en los
aleros
y con palomas que abren en el cielo
su corazón de musical
garbanzo.
Oí cantar los gallos, como entonces,
con sus sombreros de oro y
hojas frescas;
miré la casa en que moría siempre
por hambre, por
olvido y por decoro,
caballero macilento y solo.
Y vi un copo de lana que nevaba
en la Biografia de la abuela.
El Angel de la rueca tenía sueño
y en sus alas de pana, la tristeza
había doblado en dos la antigua rueda.
Cómo te recordé dulce Lucía muerta,
con tu cesto de pan fuera de
tiempo,
llorando de vacío en la vereda...
Desde entonces estás
blanca de enero,
perdida en la salud azul del cielo
y para ya no
despertarte... sueño.
Canción a Teresita
(Apasionadamente)
Pálida Teresita del
Infante Jesús,
quién pudiera encontrarte en el trunco paisaje
de las estalactitas,
o en esa nube que baja, de tarde, a los
dinteles,
entre manzanas blancas, en una esfera azul.
Caperucita parda,
quién pudiera mirarte las palmas de las manos,
la raíz de la voz.
Y hallar sobre tus sienes mínimos crucifijos,
bajando en la corriente de alguna vena azul.
Colegiala descalza,
aceite del silencio,
violeta de la luz.
Cómo siento en la noche
tu frente de muchacha,
encristalada en luna bajar hasta mi sien.
Cómo escucho el silencio de tu paseo en niebla,
bajando la escalera de notas del laúd.
Cuando amanece enero,
con su frío de nácar,
sé que tu pecho quema su materia estelar;
y
que la doble nube de tus desnudos hombros
se ampara en la esquina delgada de la cruz.
Cómo escucho en la
noche de caídos termómetros,
volar, rotas las alas, el ave de tu
tos;
y llorar en la isla de una desierta estrella
a jóvenes arcAngeles enfermos como tú.
Teresita:
esa hierba
menuda que viene de puntillas
desde el cielo a las torres;
ese borde de guzla que nace en los
tejados;
esa noción de beso que comienza en los párpados;
la trémula angostura del abrazo en los senos:
todo lo que aún no
irisa la sal de los sentidos
y es sólo aurora de agua y antecede a la
gota,
y tiene únicamente matriz en lo invisible;
lo mínimo del límite,
le que aún no hace línea,
eres tu, Teresita, castidad del espectro.
La comunión primera de
la carne v el cielo.
Cuando el olivo orea su balanza de nidos,
cuando el agua
humedece la niñez del oxígeno,
cuando la tiza entreabre en las manos del joven
la blancura de
un lirio que expiró en la botánica,
allí estas tú, Teresita, víspera del rocío,
en la hornacina pura
de un nevado corpiño,
con tu fantasma tenue, concebido en la línea
ligera y sensitiva
en que nacen las sílfides.
Suave, sombra, celeste,
soledad silenciosa.
¿Quién te entreabrió
ese hoyo de dalia en la sonrisa?
¿Quién te vistió de clara canela
carmelita
como a una mariposa?
¿Quién colocó en tus plantas
los descalzos patines de celuloide
y ámbar?
¿Quién te ungió las manos de divina tardanza
para que no
pudieras
jamás herir las cosas?
Tenue, tímida, tibia,
traslúcida, turgente.
Por tu amor, la madera
se vuelve una sortija
y la niebla, sonata al pasar por los álamos.
Por tu amor, en el éter se conservan los trinos,
las plegarias se tornan cascabeles azules
y la espiga, una trenza
del color de los cálices.
Delgada, dulce, débil,
divina, delicada.
Tu doncellez intacta
crea nardos ilesos
sobre ese fino valle del aire en los cristales,
cuando sólo es un trémulo sonido que no alcanza
a embozar en el
tímpano el espectro del canto.
Novia que viajas sola
en un velero de hostias.
Enamorada
pura en la edad de la garza.
Niña, nupcial, nerviosa,
nívea, naciente, núbil.
Cómo veo tus manos
pasar por los bordados
y abrir una acuarela de anclas y corazones;
tus ojos que conocen esos duendes de cera
que andan con las abejas al pie de los altares.
Cómo siento tus trenzas
ocultas en una gruta,
donde se agrupa el oro bajo un toldo de lino.
Ideal, ilusa, íntima,
irreal, iluminada.
¿Quién podrá olvidar tu
nombre, Teresita?
¿Tu nombre que comienza en una noche de estrellas
y ha cambiado el sentido de la lluvia y las rosas?
Lo pronuncian los niños
al llamar a las aves,
o al decir que las cosas les nacen en los ojos.
Las bellas colegialas
que recogen en coro
una llovizna azul en el hoyo de las faldas.
Las novicias que cantan
entre muros de nieve
y crucifijos pálidos.
Los monjes que hicieron
de su sangre una nube
para guardar los campos con escuadrillas de
Angeles.
Por tu finura de Angel
con alas de violeta
y tu ternura inmensa que, a veces, se hace pena,
un Amor Infinito escribió en el cielo
la inicial de tu nombre con un
grupo de estrellas.
Canción espiritual del árbol derribado
No fue el ciclón con sus campanas desgarradas.
Fueron los hombres que viven a tu sombra.
Trajeron hachas finas por el aire.
Trajeron siete hachas por el aire.
Siete delgadas concubinas de odio.
Fue una tarde de ancho ocaso rojo.
Tenían los leñadores sal verde y afilada en las axilas.
Los golpes de las hachas corrían por el bosque
con pies planos y huecos.
Se volvían las ramas azules de sonido.
Hasta que cayó el árbol sobre el dulce costado
cual alto dios antiguo,
con un ruido plural de abejas verdes
y venas arrancadas.
Con aroma de pan y de azucenas se abrieron sus cimientos.
Pero quedó su alma: una fruta alargada y transparente,
sin agua, sin albúmina, sin tiempo.
Su alma de libres llamas corporales, con cintura de heno
y pálida camisa de avena.
Con un temblor de candelabros líquidos
entró en la inmensa desnudez del cielo.
Se hizo un gran silencio de manzanas vacías,
y de la orilla de todos los bosques
partieron a la música navíos,
y una hojarasca de aves invisibles.
El viento prolongó, al pasar, mi pulso,
y la materia ardiente de mis sienes.
El viento llenó el agua de cipreses y silencio.
El alto viento levantó del árbol la sustancia anillada de la música,
el peso de acuarela de los pájaros, las balas de coral de la madera.
Qué material tan puro el de sus yemas.
Qué cera tan sagrada la que entreabrió sus flores
en tenue sexo de inquietos alfileres.
¿No volveremos a ver manos azules
subiendo por el aire del otoño?
¿No veremos ya más su domingo encendido de cerillas
por los niños traslúcidos del día?
¿No veremos ya más esa muchacha ciega
que en puntillas buscaba una sortija de resina?
Deja que ponga bajo tu nuca blanca
esta almohada inquieta de peces de mi anhelo.
No has muerto. No eres hijo de odio ni de muerte.
Vives ahora en el piso más delgado de los cielos.
Canción para una muchacha de ojos verdes
Mujer de ojos verdes, como el recuerdo dulce de la vida campestre.
Arbolillos de leche tiemblan en tu retina
junto a islas de verde
sustancia evaporada.
El más pálido aire, reverdece a tu paso;
como un libro de
alfombras y nardos deshojados;
como un Angel desnudo en un claro del
bosque ;
como el color muriente que atraviesan los nómades...
Tú, en las manos que imploran, al caer, con los náufragos;
en
las alas que arrastran los sauces caminantes;
en el sulfato ileso del
océano amargo ,
en la albúmina tierna que roen las cigarras;
en el
ramo erizado que abrazan las novicias
muriendo como lirios, en
soledad de sexo...
Tú en el agua viajera, redonda como el mundo,
en el éxtasis breve
de la hierba naciente.
Suavidad en la escala más tierna del Domingo.
Ligera como un ala
de menta en las falanges.
Ligera como el hoyo de un nido en los
manzanos.
Vaporosa nodriza de una cuna de tréboles,
ala de margarita que
retoña las hadas...
Tu mirada es la infancia del color de la tierra.
El camino de
azúcar que abre la primavera,
con una cuadrilla exacta de golondrinas
ágiles
en la clara materia que alimenta los campos...
Carta a una colegiala
Para leer esta carta
baja hasta nuestro río.
Escucharás, de pronto, una cosecha de aire
pasar sollozando en la corriente.
Escucharás la desnudez unánime
del agua y el sonido.
Y el rumor del minuto más antiguo
formado con el átomo de un día.
Mas, de repente, escucharás, oh bella
música femenina,
la catarata inmóvil del silencio.
Entonces, te hablaré
desde las letras:
Era enero. Salimos del colegio.
Veo tu blusa de naranja
ilesa.
Tus principiantes senos de azucena,
y siento que me duele la memoria.
Bella aprendiz de
cartas y de melancolía,
con los ojos cerrados y las bocas unidas,
tomamos esa tarde una lección de idiomas
sobre el musgo que hablaba de la cartografía.
¿Cómo has pasado estas
vacaciones?
¿Sientes alguna vez entre los labios
ese azúcar azul de la
distancia?
Mañana son dos años,
siete meses.
Te conocí con toda mi alma ausente;
sufría entonces, por la
primavera,
un bellísimo mal que ya no tengo.
Recuerdo: producías con
los labios
un delgado chasquido de violeta.
Pienso en la estatua de aire de
tu olvido
mirándome de todas las esquinas,
mi colegiala mía, música
femenina.
Tú, en el divino campo.
Yo, en la ciudad terrestre.
La calle pasa con su algarabía.
Un
fraile. Unas mujeres de la vida...
Un niño con un cesto de hortalizas...
Un carro lento dividido en
siglos...
Mañana entramos ya en
el mes de junio.
Flotarán en su cielo de anchos aires
objetos de uso azul como
las aguas;
y una lejana inquietud de rosas
habrá en el horizonte de la tarde.
En este claro mes de agua
plateada
te conocí. Entonces yo sufría
una enfermedad de primavera,
un
bellísimo mal que ya no tengo ...
Carta de la ternura distante
Estoy solo. La niñez vuelve a veces
con sus blancos cuadernos de
ternura.
Oigo entonces el ruido del molino
y siento el peso de los
días caer desde la torre de la iglesia
con un sonido de aves de
ceniza.
Pienso qué harás ahora frente al camino blanco
por el que
cierto día pasó mi soledad.
¿En dónde estás? ¿Qué haces?
¿Bajas
aún al pueblo los domingos?
¿Y a la feria de rosas de castilla?
Recuerdo: tenían tus pupilas color de té y de arenilla
y bullían
en el fondo de tus ojos
esos mínimos puntos luminosos
con que
escriben los músicos
las más azules y hondas melodías.
Cómo recuerdo tu cabello, hecho con las panojas del estío
y con
la leve arborescencia fina
de la miel del topacio,
y de la crencha
ardiente de la espiga.
Tenías creo ya sobre los senos
dorados terroncitos
y algo como
el azul de la azucena...
Tenías creo ya sobre las sienes
la
sagrada blancura de la nieve
y una hebra distante y tan delgada que
moría en el cielo.
¿Tienes aún ese hoyo de nardo en la sonrisa?
¿Y
ese nudo de rosas que te rodeaba los tobillos?
¿Por qué tu andar me ha parecido siempre
el temblor de un
jilguero entre los mimbres?
¿Recuerdas esos barcos de papel cargados
de semillas
que, a veces, pusimos en el río?
Llevaban como en éxtasis nuestras más dulces lilas.
Todas han
muerto en soledad y en frío.
¿Y el pan que abrimos juntos con los dientes?
Salió de él como un
Angel su perfume.
Aquí hay pan abundante, pero no tiene aroma
y la
ternura esconde como un niño las manos.
Qué extraño es todo lo que me
rodea!
Volveré algún día.
El maestro de capilla de la aldea
tocará para los dos aquella música
que tiende sobre un río siete
puentes de rosas.
Y por ahora basta. Volveré algún día.
Afuera son las nueve de la
noche.
Se esconden poco a poco mis palabras...
Después de nosotros
Mañana, después de nosotros,
volverá a la pradera, en dulce péndulo
a recorrer la música, un delirante festival.
Las alcobas cerradas
pasarán cabeceando hacia los arrecifes
de
una ancha rosa azul.
¿Quién mirará en silencio
cruzar por los cristales detenidos
las cosas que terminan con la lluvia ?
¿Quién abrirá de noche la unánime
novela que se lee alma adentro,
para buscar el fuego de los días
en la ardorosa y blanca intimidad ?
¿Y, quién verá en las noches de diciembre
salir, al través de las
ventanas,
la música delgada de Franz Schubert
que, sollozando, cae
en los jardines?
¡Ah, mañana, después de
nosotros!
Cuando la primavera alce sus hojas,
qué luminosas potras de
topacio
se empinarán de amor
sobre nuestros sepulcros apagados!
Sobre nosotros pasarán en junio
misas de punta azul y espuma
blanca,
los gaseosos orfebres del crepúsculo
y el agua circular de
las carretas
que marchan a cambiar largas hileras
de música con
pensativas cosas.
Oh, si esta tierra inexorable
que hoy me cose los párpados,
amada;
si esta tierra, al fin, se aclarara,
lloraría, temblando, sobre tus manos blancas
como cuando la
fiebre me adelgazaba el alma...
¡Pero esta honda noche, se hace tarde!
Ah, y otra vez,
errantes, los gitanos
volverán una tarde a nuestra aldea.
Sé que
preguntarán por nuestras manos...
Les dirán que ya nadie puede leer
en ellas,
que tenemos la línea de la vida
borrada por dos años de
azucenas.
Elogio de la gracia iluminada
Cuando vagamos en las hondas criptas,
en la imprecisa antípoda
del sueño;
con purpúreo sonido de espejos encendidos
aparece ella
en la impaciente libertad de la pupila.
Viene de un mundo de blancas columnatas
y paralelogramos de
alabastro
labrados con los bloques de la luna.
Se yergue en el
fino aire celeste
que mece las semillas,
y llega en una clara
fluencia de libélula;
en una suave brisa de ruedas vegetales,
flotando en la descalza porcelana del pie.
Juventud inasible de la brisa,
ápice iluminado,
incorpórea
espiga cristalina;
mínima estrella sobre una vara de agua.
Tallo
de luna y vidrio florecido,
leve espuma de lirio,
yema de nácar
sensitivo,
llama turgente de flores encendidas!
Líquida luz de música en movimiento,
ala huidiza, en evasión
perenne.
Perfil de nube que bajo el sol asciende;
ánfora iluminada
por incoloro fuego;
matinal epidermis del acuario...
En la voluble orla de su falda
reviven los diagramas del zodíaco;
y se encienden los ágiles fosfatos
que aprisiona la tierra.
Deja
en su breve huella un vago impulso
de alondras refrenadas en el
vuelo,
y el tenue tornasol que el pez agita
al morir en la arena.
Hombros de leve nube, perfumados;
piel de calor arcangélica.
Diadema de panojas del verano
en sus cabellos de ligero incienso
que son como el temblor reminiscente
de los más puros vinos
castellanos,
en el nudo de miel de su peinado.
Diadema y danza de
la luz dorada
sobre el cristal ileso de sus sienes...
Tiene la grácil inquietud de las gramíneas
heridas por el viento
de Septiembre
sobre el bisel de las llanuras.
Sus dedos tintinean
en un viento de plata;
y una nupcial canción de oro tenue
se alza
en sus manos de certeras flechas.
La traslúcida sal de su sonrisa
inaugura en celdillas;
la claridad de los diamantes
y el ámbar de
las mandarinas...
El brocado de mieses del estío
le dará una
brizna de oro cristalino;
el pedernal oscuro: un grano sensitivo;
el plenilunio: una ánfora de vidrio
y el tímpano del aire, su
apasionado trino!
En qué lugar
Quiero que me digas; de cualquier
modo debes decirme,
indicarme.
Seguiré tu dedo, o
la piedra que lances
haciendo llamear, en ángulo, tu codo.
Allá, detrás de los hornos de quemar cal,
o más allá aún,
tras
las zanjas en donde
se acumulan las coronas alquímicas de Urano
y
el aire chilla, como jengibre,
debe de estar Aquello.
Tienes que indicarme el lugar
antes de que este día se coagule.
Aquello debe tener el eco
envuelto en sí mismo,
como una
piedra dentro de un durazno.
Tienes que indicarme, tú,
que reposas más allá de la Fe
y de
la Matemática.
¿Podré seguirlo en el ruido que pasa
y se detiene
súbitamente
en la oreja de papel?
¿Está, acaso, en ese sitio de tinieblas,
bajo las camas,
en
donde se reúnen
todos los zapatos de este mundo?
Encuentros
Nuestros encuentros no tienen mundo.
Se
hacen
de pensamiento a pensamiento
en el
éter
o en la vivacidad de los sepulcros,
a mil insectos por
centímetro.
Nuestros encuentros se sirven
de microorganismos
y partículas
de cobre.
Podemos esperar mil años, y aún más.
Nuestros encuentros se
realizan en el Iodo
o entre el rumor de herraduras y lienzos
que
precede
a las grandes migraciones:
Nuestros encuentros se hacen
en el ser instantáneo
que pasta y
muere,
-como pastor y bestia-
entre surcos y siglos paralelos.
Nuestros encuentros no
tienen
número ni punto.
Esferoidal
Antes de llegar a ser y antes de llegar
a hogar alguno,
su alma, con un dedo sobre los labios,
y todo él en blanco,
como la noción del invierno
que desborda las capas de nieve.
Su larga espera de puente sin río, y
tan de sí mismo que,
de serle posible, naciera sin cuerpo,
de la unión solitaria de dos faltas.
Así,
él o yo, da lo mismo que Tú,
y todos escuchamos ese lirio mecánico
que respira debajo del navío.
Después de un banquete tan agudo,
todos los mármoles ruedan desenredándose,
y un millón de nosotros,
fumando juntos en el gran inconsciente subterráneo.
Porque absorbidos en la flor compuesta,
te comemos un poco, dios mío, y otro poco
te exhalamos hacia las Hecatombes.
Espacio, me has vencido...
Espacio, me has vencido. Ya sufro tu distancia.
Tu cercanía pesa
sobre mi corazón.
Me abres el vago cofre de los astros perdidos
y
hallo en ellos el nombre de todo lo que amé.
Espacio, me has vencido.
Tus torrentes oscuros
brillan al ser abiertos por la profundidad,
y mientras se desfloran tus capas ilusorias
conozco que estás hecho
de futuro sin fin.
Amo tu infinita soledad simultánea,
tu
presencia invisible que huye su propio límite,
tu memoria en esferas
de gaseosa constancia,
tu vacío colmado por la ausencia de Dios.
Ahora voy hacia ti, sin mi cadáver.
Llevo mi origen de profunda
altura
bajo el que, extraño, padeció mi cuerpo.
Dejo en el fondo
de los bellos días
mis sienes con sus rosas de delirio,
mi lengua
de escorpiones sumergidos,
mis ojos hechos para ver la nada.
Dejo
la puerta en que vivió mi ausencia,
mi voz perdida en un abril de
estrellas
y una hoja de amor, sobre mi mesa.
Espacio, me has vencido. Muero en tu eterna vida.
En ti mato mi
alma para vivir en todos.
Olvidaré la prisa en tu veloz firmeza
y
el olvido, en tu abismo que unifica las cosas.
Adiós claras estatuas de blancos ojos tristes.
Navíos en que el
cielo, su alto azul infinito
volcaba dulcemente como sobre azucenas.
Adiós canción antigua en la aldea de junio,
tardes en las que todos,
con los ojos cerrados
viajaban silenciosos hacia un país de incienso.
Adiós, Luis von Beethoven, pecho despedazado
por las anclas de fuego
de la música eterna.
Muchachas, las mi amigas. Muchachas extranjeras.
Dulces niñas de Francia. Tiernas mujeres de ámbar.
Os dejo. La
distancia me entreabre sus cristales.
Desde el fondo de mi alma me
llama una carreta
que baja hasta la sombra de mi memoria en calma.
Allí quedará ella con sus frutos extraños
para que un niño ciego
pueda encontrar mis pasos...
Espacio, me has vencido. Muero en tu inmensa vida.
En ti muere mi
canto, para que en todos cante.
Espacio, me has vencido...
Infancia muerta
Aquellas alas, dentro de aquellos días.
Aquel futuro en que cumplí el Estío.
Aquel pretérito en que seré
un niño.
Desierto, tú quemaste la quilla de mi cuna
y detuviste a mi
Angel en su Agraz.
La madre era ascendida al plenilunio encinta,
y en un suceso
cóncavo
trasladaba sus hijos a sus nombres
y los dejaba solos,
atados a los postes de los campos.
Arrimada a su paño de llorar,
venía la Nodriza,
tan humilde
que no tenía derredor ni Dios.
Yo le besé en la piel los labios más profundos
de su cuerpo,
y desperté en el fondo de su vientre
al Niño
sucesivo que no muere.
La casa abandonada
(Entré al atardecer, con sol perdido)
El patio lloraba una estatua vacía.
Profundos caballos
de polvo viajaban
hacia los lugares más vagos del moho.
Un hoyo remoto pasaba a la nada.
El vacío entraba con sus
muchedumbres
y con sus inmensas campanas ya mudas.
Oí un paso dado en otra centuria
y vi en una cisterna el muñón de
mi alma.
Un viento blanquísimo dormía doblado
en un seco lienzo de aves
olvidadas.
Un reloj yacía en ácidos profundos
y el peso de un pájaro
recorría el muro.
Una niña muerta soñaba en un cuento
dicho desde una alta ventana
de niebla.
Hacia atrás viajaba un abecedario,
los días antiguos eran los
primeros
por una pequeña compuerta de naipes...
(En un muro blanco,
hallé esta leyenda:
«El 7 de marzo murió María Eugenia» ).
Arriba en la tarde flotaban obispos
con lámparas llenas de azufre
y de trigo.
Arriba en la tarde,
y no era yo mismo el que había vuelto.
Era un extranjero al que a
veces lloro
y en el que ya he muerto...
Poema
Si ahora vuelve, niégale. Preséntale a su mar.
Así, vestido ya de algún espejo, se alejará.
Hay que madurar. Oscurécete.
Si golpea, escúchale. Tiene una forma
cuando queda fuera.
La lluvia le ciñe un paisaje demoledor
y sus hierros pueden dar pan
a la mula en que pasa.
Pequeño Joven: aún no puedes
crearlo como Huésped.
Oye cómo persuaden las viejas herrerías.
Los dedos salvajes
y los salvajes meses de Marzo
son todo viento sobre su cabellera
nutrida ya de polos.
Toda resurrección te hará más solitario.
Mas, si en verdad quieres morir,
disminuir ante los pórticos,
comunicarte,
entonces ábrele.
Se llama Necesidad.
Y anda vestido de arma,
de caballo sin sueño,
de Poema.
Poema número uno
Ahora sí. Tú puedes ya mirarme.
Soy compañero de los ofendidos;
de las almas oscuras que
transitan
la profunda llanura de la noche,
amando tristemente los
abismos
y las jaurías cárdenas del vino.
Ahora sí. Tú puedes ya mirarme. ..
Padezco el peso puro de la
tierra
sobre mi corazón buscador de Angeles,
sobre mi alma
hechizada por el río
azul e inmóvil que atraviesa el cielo
con
invisibles olas siderales
y con mil barcas de humo pensativo.
Una vez quise abrir tu paraíso
con una aguja débil de rocío.
Hoy amo el cielo humano de la arcilla
poblado de fantasmas que
tiritan.
Amo la soledad, la sed, el frío,
la carne vestidora de
incurables,
el pecado y su fina risa de ámbar.
Sí: ya puedes mirarme.
Enterré ya los mármoles que amaba.
Duermen en él los Angeles helados
en ocultos tropeles ateridos.
Ya sé odiar berilos y zafiros,
-parásitos brillantes de la roca-.
No deseo admirar tus vestiduras
salpicadas de signos y
asteroides.
Amo la desnudez de los caminos.
Sí: ya puedes mirarme.
Por la llanura de la noche cruza
una pequeña luz que cabecea;
ella es mi pecho roto en el que tiembla
la fiebre inextinguible.
Ya puedes tú mirarla;
tú que vives arriba
y que talvez no eres
inconmovible.
Profesión de fe
No hay angustia mayor que la de luchar envuelto
en la tela que rodea
la pequeña casa del poeta durante la tormenta.
Además,
están ahí las moscas,
veloces en su ociosidad,
buscando la sabor adulterina
y dale y dale vueltas
frente a las aberturas del rostro más entregado
a su verdadera cualidad.
El forcejeo con la tela obstructiva
se repliega en las cuevas comunicantes del corazón
o dentro de la glándula de veneno del entrecejo
cuyos tabiques son
verticales al Fuego
y horizontales al Éter.
Y la poesia, el dolor más antiguo de la Tierra,
bebe en los huecos del costado de San Sebastián
el sol vasomotor
abierto por las flechas.
Pero la voluntad del poema embiste
aquí
y
allá
la Tela
y elige, a oscuras aún, los objetos sonoros,
las riñas de alas,
los abalorios que pululan en la boca del cántaro.
Pero la tela se encoje y ninguna práctica
es capaz de renovar
la agonía creadora del delfín.
El pez sólo puede salvarse en el relámpago.
Tiempo imperceptible
Hasta cuándo,
Noviembre, buscas
en los días
aquello que se da en el agua,
sin
que a nadie humedezca dentro
ni se releje fuera.
Aquello que permanece
cuando, después de la evaporación,
manos
ya sólo en venas
sustituyen el tacto de ultramundo.
Tú has visto cómo
aquella hoja de álamo, al caer,
disminuía
tanto sus asas de madera
que sólo era posible llorar
de
pensamiento a pensamiento
ante la aparición de las fogatas.
A través de los días, oh Noviembre,
permanece en acecho
la
Perra
que hará reverdecer todas las puertas.
Tú, la furiosa y maternal
amada!
Esta tierra muerde a
sus hijos mientras los dioses
consultan cartas estelares, cerraduras volcánicas,
o agrupan nuevas águilas en el ramaje
de los diluvios y las catedrales.
Esta tierra atrapa al niño y su rueda de alquiler
perseguida por el constante "ya voy" del corazón,
pero vomita la simiente que hubiera sido:
"Gracias os damos..."
Esta tierra engulló al hortelano y al labriego
cuando el maíz y el álamo alcanzaban
la estatura estival, el friso de oro
que golpean en coro los caballos
en el sonoro pozo de las eras.
Yo estuve a la mesa, frente a la garrafa
y el agua de pronto, como falda viva
agitose la altura de sus muslos.
Porque esta tierra nos siembra vivos
y nos cosecha en débil grano expósito.
Ayer, el abuelo y el siglo contertulio
fumaron juntos, rodeados de mazorcas y de espigas.
Torre de papagayos y tambores edificaron
para los molinos
La abeja construyó el paulatino tabique
dulcemente difícil.
Los meses recorrían ruedas puntuales,
agujas de asiduo pestañear.
Llenaban los dedales en que hoy escarba el hueso.
Cumplían con la dichosa piel del lomo
y el pulimento fraternal de la madera.
Pero esta tierra muerde como una loba ciega
cuando la mano extiende su parpadeante búsqueda.
Ayer no más, decían: "Sembrado hemos.
Ya vendrá Agosto.
Los graneros tendrán hasta las cejas..."
Oh mes violento, torrencial sepulcro
del hombre, del ganado y del alero!
La cruz que quiso asirse de los bordes
penetró de costado y el sacristán del alba
desayunó las luces subterráneas de los muertos.
El campanario derramó los nidos y los anchos
pulgares de los viejos albañiles.
La casa azul quedóse sin esquina y la plaza,
despedazada y sola, retornó a la pradera
revuelta del guijarro y de los cuervos.
Porque esta tierra muerde al mendigo
innumerable que la besa
y da vivienda nocturna al roedor
y azul enmarañado a los murciélagos.
Oh tú, furiosa y maternal amada,
dónde está el alfarero? En qué cuneta
yace el hortelano?
Dónde está el fiel espía del cereal luminoso
o el centinela oscuro de tu nieve?
Hoy nace el sembrador, patria impaciente,
y tú, ya le cosechas para dentro!
Variaciones del anhelo infinito
Si alguna azul mañana de febrero,
tras una larga noche de
tormenta,
encontraran tus manos
el cadáver de un Angel en el
campo. ..
Si alguna vez, hacia la media noche,
con tu sagrado sexo en las
tinieblas,
te me acercaras tanto,
que pudiera oír cómo cae de tus
labios
una dulce minúscula sin letra...
Si alguna vez, después de haber leído
una carta de amor, fueras
descalza
hasta el río que amaste cuando niña
y escucharas el
tránsito de mi alma...
Si alguna vez variaras sin motivo
la dirección delgada de tus
trenzas
y te sintieras una joven nueva
con una diadema de gavillas
y heno...
Si alguna vez tus manos se elevaran
tanto hacia el aire que no
fueran materia
sino un deseo de sentir el alma
celeste y
silenciosa de las cosas...
Si algún día tu voz (la que conozco),
atravesara sola esas
praderas,
encontrara una fuente silenciosa
y le enseñara a
pronunciar tu nombre...
Y, si pasaran siglos, muchos siglos,
y nosotros no fuéramos los
mismos
después de tanto sueño en otras vidas;
si, entonces, te
encontrara de repente
en una ciudad que todavía no existe
y
lograra acercarme y estrecharte
con este amor que ahora no es
posible...