"Y tu recuerdo es dulce y deseado,
rica fiesta al sentido y embeleso..."
"Remordimiento"
Alphonse Mucha
Reseña biografica
Poeta mexicana nacida en
Morelia, Michoacán, en 1910.
Su precocidad literaria se inició con la
lectura de clásicos españoles, griegos y latinos. A partir de los once años
publicó sus primeros poemas en la Revista de Yucatán y en
Revista de Revistas.
Durante la juventud pasó de la militancia en
el partido comunista a la adopción de diversas teorías estéticas y
políticas.
En 1937 entró en una crisis que la llevó a romper con su pasado, ingresando
en un convento de monjas docentes
de donde se retiró pocos meses después para dedicarse a la enseñanza de
lógica e historia de las doctrinas filosóficas
en la Universidad de San Luis de Potosí. Estudió además Derecho y Filosofía
en Ciudad de México.
Pese a sus amistades con poetas y escritores de su
tiempo, nunca perteneció a grupos literarios, interesándose más bien
por exteriorizar sus emociones íntimas y descuidando la recopilación de su
obra a la que sólo en los últimos años
se le ha concedido la importancia que merece.
Lo más importante de su
producción se encuentra en «El corazón preso», publicado en 1990 y basado en
la recopilación
de Gabriel Méndez Plancarte en «Bajo el signo del ábside» en 1945.
Falleció en Baja California, México, en 1945. ©
Arrepentimiento
Aunque tu nombre es
tierno como un beso...
Caminos
Cancioncillas
Canciones en el bosque
David
Del ser que alienta
y del color que brilla...
Dicha
Invitación al amor
Jezabel
La
canción de junio
La canción de Sulamita
La canción intrascendente
Las piedras del camino
Mi cumbre solitaria y opulenta
Miente mi corazón cuando te
ama
Nostalgia de lo presente
Primavera
Quiero decir que te amo y
no lo digo...
Romance de la lluvia
Ruth
Sed moriar
Sulamita
Tus ojeras*
Un soñar con el pálido ramaje...
Una canción de despedida
Una mujer aureolada por sus
cabellos
Ya corre el corazón por
este suelo...
Arrepentimiento
Por lo que te he ofendido, dulce cariño mío,
quiero ser a tu anhelo cual
sería el rocío:
tierna, dócil y humilde como el agua que mana
y se
ofrece a las llagas de la miseria humana.
Yo enseñaré a mis manos a ser mansas contigo,
tal como las entrañas
sonrosadas del higo,
para que te acaricien con tan suave caricia
como
la voz del ave de la blanca novicia.
Yo enseñaré a mis plantas a que pisen tan quedo
como el viento que
mueve las hojas del viñedo,
ya mis claros cabellos a quebrarse en tus
manos
como frágiles tallos de lirios franciscanos.
Apoyaré mis dedos sobre tu excelsa frente
y será mi caricia sosegada
corriente
para que fertilice tu pensamiento bello
y haga brillar tus
ojos con singular destello.
Seré quieta y humilde como la arena rubia
y rozaré tus labios como
agua de la lluvia
para llenar las horas del dulzor de las vidas,
hasta
que tú perdones y para siempre olvides.
Aunque tu nombre es tierno como un beso...
Aunque tu nombre es tierno como un beso
y trasciende como óleo derramado,
y tu recuerdo es dulce y deseado,
rica fiesta al sentido y embeleso;
y es gloria y luz, Amor, llevarlo impreso
como un sello en el alma
dibujado,
no basta al corazón enamorado
para alcanzar la vida todo
eso.
Ya sólo, Amor, perdido en tus abrazos,
cabe tu pecho detendrá su
empeño:
no aflojará las redes y los lazos,
verá la paz ni gozará del sueño,
hasta que tenga paz entre tus brazos
y duerma en el regazo de su Dueño.
6 de julio, 1937
Caminos
Oh dulce canto de viaje,
mi alegría y mi caudal,
más que en las
velas el viento
más que el surco en el mar!
Por los senderillos negros
nubes cargadas de afán,
por los
senderillos rojos
alardes de tempestad,
por las llanuras inmensas,
soledad...,
pero una canción de viaje
me llena de oro el morral.
Cuán largo camino largo
desde esta noche a la aurora!
mas un
cantarcillo alegre
los labios sedientos moja:
"¡Qué amor y qué amores
tengo
allá en fronteras remotas!
¿qué camino será largo
siendo
camino de bodas?"
La luna viaja de incógnito
tras las nubes borrascosas;
y galopa el
duro viento
con el girón de su antorcha;
en la soledad vibrante
se
adelgaza cada nota,
y siguiendo la carrera
de la senda voladora,
como una cinta de onix
la noche se desenrolla.
Negro camino impaciente
cárcel que vuela hacia el mar;
hilillo de oro lo enfrena
la música de
un cantar:
"¿qué camino será triste
que a tus labios dulces va?"
Agosto, 1942
Cancioncilla
¿A quién contaré mis quejas,
mi lindo amor,
a quién contaré mis quejas
si a voz non?...
Canción popular del s. XV
Amor, corriente escondida
que
pechos adentro va,
como un manantial que está
alimentando mi vida;
en turbias aguas perdida
abreva el alma dolor:
si no te la cuento,
Amor,
¿a quién contaré mi herida?
Flauta y risa, pan y abrigo,
levanten gritos de guerra;
lágrimas
brota la tierra
que amargan la vid y el trigo;
zumo de dardo enemigo
la dulce vida envenena:
¿cómo lloraré mi pena
si no la lloro contigo?
Negras alas han manchado
el claro cielo de estío;
se encrespa el
seno del río
de recias olas turbado:
cómo pasaré este vado
sino en tus brazos, amor?
¿Cómo beberé el
dolor
si no lo bebo a tu lado?
10 de junio, 1940
Canciones en el bosque
Variaciones de los Cantares
Yo cantaré mi amor contigo a solas
que escuchas en el viento sosegado
sobre los vastos campos de amapolas,
pasando por los montes y collado,
soplando en las corolas encendidas,
acariciando el brote malogrado;
contigo en las veredas escondidas
donde vagan arroyos silenciosos
y están las azucenas florecidas;
contigo en los parajes nemorosos,
donde el cansado corazón se entrega
por los espesos cedros rumorosos
y sombra de dolor el alma niega;
por los ardientes valles dilatados
que el sol calienta, que la lluvia riega,
donde suenan los vientos derramados;
en caminos que suben desde el
suelo,
rodeando los montes levantados,
hasta la faz clarísima del cielo;
contigo, Amor, entre las hojas de
oro
donde toda la luz detiene el vuelo.
Allí tendré mi canto, allí mi lloro,
allí podré contarte mi desvelo
donde todas las aves forman coro.
*
No más la soledad aborrecida
que el corazón henchía de
amargura,
no más dolerse de la paz perdida,
no más el ruido de la turba impura;
ya no en las noches el gemido
triste,
el falso amigo, la compaña oscura
El corazón do entero te vertiste
tu camino forzando entre despojos,
y el duro sello de tu amor pusiste,
¿qué puede ya buscar sino tus ojos?
¿qué desear, sino morir contigo
por los caminos de tu sangre rojos?
Si no en ti, ¿dónde gozará de abrigo?
¿ni en qué ricos manjares
tendrá halagos
más que en la hartura de tu pan de trigo?
Él cruzará los ondeantes lagos,
y llevándote asido dulcemente
buscará el seno de los montes vagos:
allí estará contigo tiernamente;
allí sabrá decirte que te ama;
se
abrazará de ti, como la fuente
por cuyo rostro el cielo se derrama,
se abraza de ese cielo
transparente
sobre su asiento de flexible lama.
*
Volvámonos, Amor, y semejante
al cervato en los bosques
esparcidos
sobre las altas cumbres, vaga errante
(como vagan los pájaros perdidos,
de sus tiernos hijuelos olvidados,
en tu vuelo suavísimo mecidos).
Huye, Amor, sobre montes y collados;
yo esperaré tu paso, y entre
tanto
buscaré los parajes más callados,
en soledad, para ensayar mi canto.
y tendida en praderas deleitosas
donde brota el romero y amaranto,
veré los días de oro, las graciosas
tardes, donde ya brillan los
luceros,
y el giro de las noches luminosas.
¡Que vuele la canción por los oteros
y escuchen a la siesta los
pastores
los gritos del deseo lastimeros;
y el Austro, desatado entre las flores,
recoja el canto claro y
armonía
que responde a la voz de los amores.
Yo desearé tus besos como el día
y diré que tus pechos son mejores
que el vino, dador nuestro de alegría.
18 de junio, 1937
David¡Oh Betsabé,
simbólica y vehemente!
Con doble sed mi corazón heriste
Cuando la
llama de tu cuerpo hiciste
Duplicarse en la onda transparente.
Cerca el terrado y el marido ausente,
¿quién a la dicha de tu amor
resiste?
No en vano fue la imagen que me diste
Acicate a los flancos y
a la mente.
¡Ay de mí, Betsabé, tu brazo tierno,
traspasado de luz como las
ondas,
lió mis carnes a dolor eterno!
¡Qué horrenda sangre salpicó mis frondas!
¡En qué negrura y qué
pavor de invierno
se ahogó la luz de tus pupilas blondas!
Agosto, 1944
Del ser que alienta y del color que brilla...
Del ser que alienta y del color que brilla
me separa tu cálida presencia,
clausurando el sentido en la vehemencia.
de una noche sin fondo y sin
orilla.
En ella mi tortuosa pesadilla
te confiere su trágica opulencia,
y
tórnase inmortal como una esencia,
siendo que eres trivial como una
arcilla.
Te he engendrado en mi lumbre y mi universo,
en tu forma plural he
proyectado
la queja vaga y el afán disperso.
Dudando está el espíritu sitiado
si eres mi sangre disculpada en
verso
o mi dolor en carne figurado.
San Luis Potosí, 7 de julio, 1943
Dicha
Mi corazón olvida
y asido de tus pechos se adormece:
eso que fue
la vida
se anubla y oscurece
y en un vago horizonte desparece.
De estar tan descuidada
del mal de ayer y de la simple pena,
pienso que tu mirada
-llama pura
y serena-
secó del llanto la escondida vena.
En su dicha perdido,
abandonado a tu dulzura ardiente,
de sí
mismo en olvido,
el corazón se siente
una cosa feliz y transparente.
La angustia miserable
batió las alas y torció la senda;
¡oh paz
incomparable!
un día deleitable
nos espera a la sombra de tu tienda.
La más cruel amargura
con que quieras herirme soberano,
se
henchirá de dulzura
como vino temprano
apurado en el hueco de tu mano.
hiere con saña fuerte
si
sólo no desciñes este abrazo,
que aun la faz de la muerte
-con ser tan
duro lazo-
pienso que ha de reír en tu regazo.
25 de octubre, 1940
Invitación al amor
(Ensayo de rima interna)
Para María del Rosario Oyarzun
Amigo, ten el paso presuroso;
mira este valle umbroso, esta pradera
donde la primavera se derrama
y su sagrada llama va agitando,
el cáliz
desatando de las flores
que escondidos amores enardecen.
Mira cómo se
mecen en el viento
con leve movimiento rama y nido.
Pon atento el oído
al son del agua
donde el paisaje fragua un espejismo,
amándose a sí
mismo en ser ajeno.
Gusta el soplo sereno de la brisa,
y la tierna
sonrisa de este cielo,
y el misterioso anhelo de las cosas.
Las formas portentosas adivina
que la noche divina engendra y brota,
la música remota de los mundos
los acordes profundos y distantes
que
en voces consonantes se responden
allí donde se esconden en el seno
del infinito lleno de fulgores;
los oscuros temblores de la tierra
que
la simiente encierra y torna a vida,
y acaso, enardecida con la muerte,
del mismo cuerpo inerte y miserable
el fruto deleitable en sí concibe.
El aullido percibe de la fiera
que de su madriguera en noche oscura
llama con hambre dura su pareja.
Oye cómo se queja la floresta,
y en
la selva repuesta y misteriosa
el ave rumorosa, a par de viento,
el
grado amarillento al pico lleva
con que la flor renueva, e hinche el
tallo.
Y aun los amores callo de que el hombre,
eternizando el nombre del
proscrito,
pobló el tiempo infinito de su nada.
Basta que la mirada
desenvuelvas
y el ámbito revuelvas de la tierra,
y cuanto el mar
encierra, y a ti mismo
-si a tan profundo abismo el pie se atreve-,
luego los ojos mueve a aquella altura
do brilla la hermosura de los
astros,
verás de Amor los rastros por doquiera:
Amor es ley primera,
suave y fuerte,
ley que vence la muerte, y como ella,
desde la blanca
estrella hasta el gusano,
nos lleva de la mano por el mundo.
En esta ley me fundo, caro amigo;
cuando en verdad te digo que no
aciertas
en antes querer muertas tus lozanas,
tus briosas, tus galanas
primaveras,
y tus flores primeras destruidas,
que no al amor rendidas
dulcemente.
No sea que, cruelmente derrocado,
vengas por tierra echado
como hiedra
que del muro de piedra no se abraza.
Y si el amor que pasa presuroso
arguyes de engañoso y deleznable,
por otro no mudable Amor lo deja,
donde no tiene queja el tiempo aleve,
ni el olvido se atreve a la mudanza,
y que, firme esperanza y llama
fuerte
traspasa las fronteras de la muerte.
1 de julio, 1939
Jezabel
Palidez consumada en el deseo,
suma de carne transparente y fina,
ya sellada, en profética rutina,
para el soldado y para el can hebreo.
¡Oh desahuciada fiebre, oh devaneo
que oscila como péndulo en rüina,
de un viñedo que el sol mimba y fulmina
a cruenta gloria y militar
trofeo!
Horror de pausa y de silencio, acaso
para no conocer turbias carreras
del corazón, hacia el fatal ocaso,
ni sentir que en sus válvulas arteras
se endulza ya la sangre paso a
paso
para halagar las fauces de las fieras.
24 de agosto, 1944
La canción de junio
Junio, brazada de soles
por el campo florecido,
¿qué le dirás a mi
alma
que quiera prestarte oído?
¿Qué le dirás a mi alma,
Junio, de
verde vestido?
El amor de los donceles
se fue por el monte arriba;
el amor de las
doncellas
siguiendo sus pasos iba;
ni un brote abierto dejaron,
ni
una flor dejaron viva...
Pan ha callado el arrullo
de su flauta
primitiva.
Junio, mojado de lluvia,
Junio, dorado de trigo,
rojo de tierra
del monte,
rostro de sátiro amigo,
¿si creerás que como otrora
hoy
me embriagaré contigo?
Casa de olvido me dieron
-muros altos, blancas tejas-;
mi Amado
cercó la entrada
del vellón de sus ovejas;
la paz me besó en el rostro
tras los hierros de las rejas...
Por el bosque sosegado
Eros olvida
sus quejas...
Junio, pintado de luna,
Junio, de ardores ceñido,
¿qué le dirás a mi alma
que quiera prestarte
oído?
¿Qué le dirás a mi alma
Junio, de lluvia vestido?
La canción de Sulamita
Indica mihi, quem diligit anima mea, ubi
pascas, ubi cubes in meridie, ne vagare incipiam
post greges sodalium tuorum.
Cant. I, 6
Hazme saber, Amor,
dónde apacientas,
dó guías tus rebaños, dónde vagas,
no huelle tras
las ínsulas aciagas
las rutas de la tarde cenicientas.
Tu grey, oh tierno Amor, dó la sustentas
y con pastos riquísimos
halagas,
mientras mi torpe corazón amagas
con sendas largas, y con
horas lentas.
No principie a seguir de los pastores
los dispersos rebaños. Vida
mía;
muestra, lejos, el sol de tus amores;
¡dime dónde apacientas todavía!,
y seguiré tu rastro entre las
flores,*
por los fuegos del áureo mediodía.
11 de junio, 1937
En otros manuscritos
aparece como "La segunda canción de Sulamita"
con esta variación:
*y
seguiré tu rastro
y tus olores
La canción intrascendente
Tonadilla de viajero:
del corazón a la boca,
y de la boca, al sendero.
Siembra los rumbos del viento
y quién sabe
si vayas a hacer
granero
en la garganta de un ave.
Por los valles y los montes
anda a probar tu fortuna:
los cabellos
de los pinos
huelen a viento y a luna.
El río tiene su flauta
y la fuente sus espejos:
quédate y canta
con ellos,
nosotros vamos más lejos.
Tu padre no quiere oírte
después de haberte engendrado:
no eres
más que una canción
que el viento se habrá llevado.
Viajeros somos, viajeros
que andamos nuestro camino:
luna y monte,
monte y luna,
manta y silbo, pan y vino.
Y como es recio el camino,
llevamos por equipaje:
en el pecho, el corazón,
y en la boca una
canción
para el viaje.
13 de junio, 1940
Las piedras del camino se llenan de ternura...
Las piedras del camino se
llenan de ternura
y de musgos; los cielos contemplan con dulzura
los
senos azulosos del agua que se estanca.
Clareando entre los charcos
de solo todos deshechos,
se hinchan de luz las agrias venas de los
helechos
tendidos sobre el fresco terror de la barranca.
Mi cumbre solitaria y opulenta...
Mi cumbre solitaria y opulenta
declinó hacia tu valle tenebroso,
que
oro de espiga ni frescor de pozo
ni pajarera gárrula sustenta.
En tu luz gravitante y macilenta,
quebrado el equilibrio del reposo,
vago sobre tu espíritu medroso
como un jirón de bruma cenicienta.
Libre soy de tornar a mis alcores
do Eros impúber la zampoña toca
ceñido de corderos y pastores;
mas a exilio perpetuo me provoca
la chispa de tus ojos turbadores,
la roja encrespadura de tu boca.
Miente mi corazón cuando te ama...
Miente mi corazón cuando te ama,
hecho intérprete fiel de mi sentido,
como el eco en abismo percibido
que el viento, no la voz, forma y
derrama.
Este imperioso afán que te reclama
no en el centro del alma fue
nutrido:
me ha turbado sin mí, como el sonido,
es ajeno a mi ser, como
la llama.
Cuando la sangre el corazón satura
de sólo tu sabor -término medio
en loco silogismo de amargura-,
inaccesible al implacable asedio,
como trozo de plomo en agua obscura
húndese el alma en silencioso tedio.
Nostalgia de lo presente
Suspiro por las cosas presentísimas,
y no por las que están en
lontananza:
por tu amor que me cerca,
tu vida que me abraza,
por la
escondida esencia
que por todos mis átomos me embriaga.
Suspiro por el fuego que secreta-
mente consume mi alma,
por la
sutil presencia
que el hondo abismo de mi ser alcanza,
sin que fuerza
del cielo ni la tierra
pudiesen disiparla.
Nostalgia de lo más presente..., angustia
de no poder captar la luz
cercana;
inmenso anhelo del abrazo mismo
que ya va taladrando las
entrañas.
¡Oh miserable angustia de buscar lo presente
y morirse de sed
mientras los labios
tocan la faz del agua!
Amor, la tierra dulce
ya me va pareciendo tan liviana,
que se
desprende de los ojos mudos
desnuda de color y resonancia,
y no
encuentra el sentido
línea donde posarse la mirada...
La tierra, amor,
la tierra
se ha tornado hace mucho tan liviana,
que sola se desprende
de los ojos
hacia un tedioso abismo en la distancia.
Ya los cambiantes lagos de mi pueblo,
las ágiles montañas,
los
gloriosos crepúsculos ardientes,
la música olvidada,
el arrullo de
aquellos senderillos,
no tienen resonancia,
ni hay dulce faz sobre la
faz del mundo
que haga temblar el alma de mi alma.
Una sola presencia es la que anhelo,
y la poseo toda, enmimismada;
un solo amor, y es mío;
un abrazo, y en él estoy atada!
Y en el
sentido frío
y el corazón de hielo, se dilata
un mundo desprovisto de
sentido,
de luz, color y forma...; y en el alma,
otro desierto helado
donde estás tú..., bajo mi vida exhausta,
que sostienes y alientas,
que iluminas y abrazas,
y angustias con anhelos imposibles,
y que no
te conoce... y que te ama!
Erongarícuaro, 9 de diciembre, 1941
Primavera
Hoja a hoja la tierna primavera
el verdor de los campos restituye
y, desatado de los hielos, huye
el arroyo burlando la pradera.
Despierto ayer a la canción primera,
el salvaje gorrión el ala intuye
y por la luz que se derrama y fluye
sube y baja la escala pajarera.
Ya la amapola su fulgor deshoja
y el dientecillo su dorada pluma;
todo a la fiesta del color se arroja;
sólo en el claro azul, que nada bruma,
flota una nube desgarrada y
floja
cual recinto brevísimo de espuma.
9 de septiembre, 1944
Quiero decir que te amo y no lo digo...
-Diligis me plus his?...
Quiero decir que te amo y no lo digo
aunque bien siento el corazón llagado,
porque para mi mal tengo probado
que soy tibio amador y flaco amigo.
No amarte más es culpa y es castigo,
que de ansias de tu amor me has
abrasado,
y con sólo dejarme en mi pecado
extremas tu rigor para
conmigo.
Sólo quiero vivir para buscarte,
sólo temo morir antes de hallarte,
sólo siento vivir cuando te llamo;
y, aunque vivo ardiendo en vivo fuego,
como la entera voluntad te
niego
no me atrevo a decirte que te amo.
14 de julio, 1939
Romance de la lluvia
¡Ay, corazón quexoso, cosa desaguisada!
¿Por qué matas el cuerpo do tienes tu morada?
Libro de buen amor, 786
Corazón, bajo la lluvia
herido de
amor te llevo;
te cerca el campo mojado,
la lluvia te dice versos,
el agua gime al caer
en tus abismos de fuego.
La roja tierra del monte
entreabre el húmedo seno;
en el regazo del valle
ríen los pétalos
tersos,
y hacen blanco en el río
las flechas de los luceros.
Bajo la lluvia liviana
herido de amor te llevo;
muchas aguas han
llovido
sobre tu herida de fuego;
muchas noches te han cegado,
muchas albas te han envuelto*,
¡tengámonos a gustar*
el dulce llanto
del cielo!
Corazón, corazón mío,
descansa bajo mi pecho;
mira cómo se
deshojan
las nubes de lento vuelo;
¡cierra la sangrienta boca
y
dame un trago de sueño!
Descansa, viajero ardiente,
descansa, ya llegaremos
-allá detrás
de la lluvia-
al claro "allá" , de tu anhelo;
ya abrevarán en tu
herida
aquellos labios sedientos,
ya templarán tus ardores
aquellos
ojos sin tiempo,
ya bajarás al abismo
deleitoso de su pecho,
y
anudarás tus latidos
a sus latidos eternos...!
Corazón, bajo la lluvia
herido de amor te llevo:
por los labios de
tu herida
silban rimando los vientos,
y el agua gime al caer
en tus
abismos de fuego.
San Luis. 5 de junio, 1940
* en otros textos
aparece con estas variaciones:
muchas albas te han abierto*
*
¡tengámonos a
mirar*
Ruth
La quieta
soledad, el lecho oscuro
De inmortales tinieblas coronado,
El silencio
en la noche derramado,
Y el cerco de la paz, ardiente y puro.
Ruth detiene el aliento mal seguro,
Descubre el rostro de dolor
turbado,
Y por largos anhelos agitado
Con dura mano oprime el seno
duro.
Duerme Booz en tanto; su sentido,
En misterioso sueño sumergido,
La presencia tenaz de Ruth ignora.
Mas su despierto coraz ó n
medita..
Y la noche fugaz se precipita
Hacia los claros lechos de la aurora.
Agosto de 1937
Sed moriar
Perdido he mi soledad contigo,
mas esta noche tornaré a buscarte
-tierra los labios y en el alma trigo-,
cuando rendido en su postrer baluarte
el viejo compañero de mi vida
sepa el grito del ave que se parte.
¡Oh mar, oh vasta tierra desmedida,
luz de abismo en los ojos
dilatados,
antorchas en el fondo de la herida!
Jamás con ansia cierta deseados,
jamás predichos en la misma nota,
jamás en claro verbo disfrutados!
La tensa vela al viento se alborota,
mueve el viento sus ágiles
corceles,
la roja espuma de la quilla brota.
Ya cuerpo y vida te serán tan fieles
que volverán a dar, con buena
tierra,
pan en tu espiga y sol en tus claveles.
Y una vez más se moverá la sierra,
en la simiente alada de algún
pino,
por todos los confines de la Tierra.
Pero yo, sin vereda ni camino,
ni espacio ni color, ni franca puerta
al tiempo, turbulento peregrino.
Yo, sólo llama pura y sed alerta,
sed como roja flor transfigurada,
bajo las bocas del torrente, abierta.
He aquí que se ha mojado la enramada
de savia y temporal, y el agua
fluye,
brota la vid, se hincha la granada.
Tras el grito del pájaro que huye
has venido a llamar tan
tiernamente,
que nuevo amor el corazón arguye.
¡Y es tiempo, tiempo! Caiga la simiente
sobre las horas que han
llegado tarde
y que van a ceñir otra corriente.
¡Nosotros hasta aquí! fruto que arde
en rojizos otoños, mi paisaje
se desprende del seno de la tarde.
El universo todo está de viaje,
resbalando por lánguidas pupilas
donde no tiene amor que lo agasaje.
Hacia los siglos donde tú cavilas
los días de mi historia gravitando,
encontraron profetas y sibilas.
Hoy, sólo encuentra el ardoroso bando
el "diuturno silencio"
prometido,
las áureas pajas, y aquel pecho blando
que te dio amor, en
leche convertido.
12 y 13 de diciembre, 1941
Sulamita
Pues ya si en el exido
de hoy más no fuere vista ni hallada,
diréis que me he perdido,
que andando enamorada...
San Juan de la Cruz
Atraída al olor de tus aromas
y
embriagada del vino de tus pechos,
olvidé mi ganado en los barbechos
y
perdí mi canción entre, las pomas.
Como buscan volando las palomas
las corrientes mecidas en sus lechos,
por el monte de cíngulos estrechos
buscaré los parajes donde asomas.
Ya por toda la tierra iré perdida,
dejando la canción abandonada,
sin guarda la manada desvalida,
desque olvidé mi amor y mi morada,
al olor de tus huertos atraída,
del vino de tus pechos embriagada.
23 de junio, 1937
Tus ojeras*
Para mi hermana María Luisa
Hay en tus ojeras luna diluida
y
olor de jazmines, y triste cantar,
la nostalgia en ellas quedóse dormida,
disuelta en las perlas de un dulce llorar...
Cuando lloras cantan tus lágrimas puras
los himnos sagrados que Eros
formó,
y hay en tus arcanas pupilas oscuras
los hondos misterios que
Apolo cantó.
Desmayan los sueños en sus tristes rasos
que mudos semejan pálidos
ocasos...
pálidos ocasos de riente ilusión...
Mientras sus hogueras tus labios encienden
y tus dos ojeras en tu
rostro prenden
el lirio azul pálido de su corazón...
México, julio de 1922
*Concha tenía 12 años de edad cuando
escribió este poema.
Un soñar con el pálido ramaje...
Un soñar con el pálido ramaje
y las llanuras donde cuaja el trigo,
un aspirar a soledad contigo
por los húmedos valles y el boscaje:
un buscar la región honda y salvaje,
un desear poseerte sin testigo,
un abrazado afán de estar conmigo
viendo tu faz en interior paisaje:
tal fue mi juventud más verdadera;
en el clima ideal de tu dulzura
maduró mi divina primavera:
y tuve mi esperanza tan segura,
como que en la hermosura pasajera
se me entregaba, intacta, Tu hermosura.
Una canción de despedida
Adiós, amor que se queda,
dormido y desnudo al viento;
huellas en tus
callejones
prolongarán mis ensueños,
huellas adentro del alma
cultivarán tu recuerdo;
adiós, mi tierra de amor,
dormida y desnuda al
viento.
Del vasto mundo, del mundo
ya nada tengo ni quiero;
mas guardado
en las montañas
hay un rincón de silencio,
una embriaguez a los ojos,
una ansiedad a los pechos,
y una canción a los labios
que me aguarda
en todo tiempo.
Y he de tornar y tornar
como el péndulo viajero,
y como torna la
niña
cuando se mira al espejo.
Silencio de mis montañas,
Pátzcuaro
de doble cielo,
yo he de tornar y tornar
como el péndulo viajero!
19 de diciembre, 1941
Una mujer aureolada por sus cabellos
Tu rostro en tu cabellera
es el faisán en el nido;
Eros en la red
ligera
de la sonrisa primera
detenido.
Es de Astartea el rostro aciago
sobre sus muslos de oro,
espantable fruto ¡Y mago!
entre las ramas de un vago
sicomoro.
Es luna en las arboledas
y chispa sobre la fragua
y es, con su
temblor de sedas
un puñado de monedas
en el agua.
Café París
2 de mayo de 1936
Ya corre el corazón por este suelo...
Ya corre el corazón por este suelo
Como antes del remanso el agua
impura:
Aún lleva tierras en la entraña obscura
Y pretende copiar la
faz del cielo.
Van creciendo el dolor y el anhelo,
La corriente se turba y se
apresura,
Y es fuente el sedimento de amargura
Más que las alas con que
intenta el vuelo.
Si tendieras la mano solamente
Y el agua temblorosa se aquietara,
Ya, contemplando el cielo largamente,
¡Oh Deseado!, el corazón dejara
flotar sobre su sueño transparente
la divina belleza de tu cara.
15 de junio, 1937