"...Hablo de corazones y de gentes,
de muros derribados y de prosas..."
"Poesie"
Gustav Klimt
Reseña biografica
Poeta uruguayo
nacido en Tacuarembó en1930.
Ha sido profesor de Literatura en Enseñanza
Media y Universitaria, profesor de Arte, crítico, ensayista y maestro
de muchos de los más destacados poetas de las nuevas promociones de su país.
Maneja con eficacia toda la gama de las estructuras líricas, logrando
ubicarse con su obra entre los más admirados
exponentes uruguayos.
Ha traducido poemas de algunos poetas de lengua
portuguesa como Guimarães Rosa, Oswald de Andrade,
Carlos Drummond de Andrade, Affonso Romano de Sant'Anna, Gregorio de Mattos
y otros.
Entre sus poemarios se destacan «El Poeta» 1959, «poesia» 1963,
«Las milongas» 1965, «Los sueños de la razón» 1967,
«Poemas de la Ciega» 1968, «Fotos» 1986, «Lección de exorcista» 1991, «La luna negra y el profesor» 1994. ©
A Bernart de Ventadorm en 1963
Anda un amigo
Canción de los lentes
Confusa exaltación
y representación de la dama
Cuando se vive al borde
Diferencias
El corazón en Re menor
El jugador
El viejo loco del dibujo
Elogio de la maga
Foto de trovador
La revelación
Negativo de una canción
No es un tigre de papel
Nuevo jardín de las delicias
Oído en un teléfono
Prontuario
Soneto dos al borde del milenio
A Bernart de Ventadorm en 1963
Bernart de Ventadorn: cómo de pronto envidio
tus canciones -si Leonor de Aquitania
u otra olvidada dama, templaron a las cuerdas
de tu fino instrumento-.
Pero aún más, todavía
la estrofa con el puro fucilazo de oro
del instante:
«Can vei la lauzeta mover
de joi sas alas contra 'I rai,
e que s'oblid'e's laissa chazer
per la doussor c'al cor li vai...».
Esa alondra, que mueve con alegría sus alas
contra el rayo del sol y que se desvanece
y se deja caer, por la dulzura
que al corazón le llega, cómo empuja
ojos y frente oscuros a lo alto!
Triste país es éste, Bernart, cuando sentimos
que antes de la agonía aspiramos a sombras;
cuando desconocemos al caído,
cuando vemos sin ver la miseria y la costra.
Y tú con esa alondra para alumbrar la vida!
(Y de un oscuro origen, en duro tiempo hiciste
brotar el agua limpia)
Trobar clus = luz guardada.
Sangraste, trovador, en tu alambique
donde se destilaban rimas y neoplatónicas
veladuras.
Pero te sobrevive lo esencial:
el alma.
El alma o su armadura
en una alondra.
Miro el cielo del triste país, Bernart, que amo,
y acaso estén ahí -como una dura prueba
del tiempo y su alevosa espoleta- maquinarias
fatales y con alas de Angeles o «lauzetas»...
Una alondra es preciso, Bernart de Ventadorn, ahora!
Anda un amigo en medio de la noche...
Anda un amigo en medio de la noche.
Han cerrado los bares. Las
persianas
de acero bajaron con estrépito. Los gatos
deslizan
apetitos. Anda la luna
por ahí, velada. Pasan coches y luces;
sobreviene, después, un silencio
que mueve la plantita en la cornisa;
silencio que hace un chambelán
de un grillo -del canto de ese
grillo-.
Anda un amigo en medio de la noche.
No lo conozco. Y él
no me conoce.
Andamos cerca o lejos, nos cruzamos
-acaso- en una
calle. Compartimos
un ómnibus, un cine, un banco de una plaza.
Anda un amigo y ando yo que soy amigo
de ese hombre. En órbitas
distintas
-nunca ajenas-. Pero vamos a hallarnos.
En medio de la noche o con la aurora
de rosados dedos, vamos a
hallarnos.
Y tenemos que estar preparados a ese encuentro.
Por
ahora, susurra el viento oscuro,
graznan letreros viejos y el grillo
mete lima.
Ya no pasan los coches. Pasan restos de diarios
y un
cartel liberado zapateando en el polvo.
Estoy seguro. Nos
encontraremos.
De "Murciélagos" 1981
Canción de los lentes
El poeta envejece.
No ve la línea,
la delgada silueta
que,
antes, veía.
La escritura le baila
una polkita;
se le van los matices,
las
golondrinas.
Pero se puso lentes
y oh maravilla
se dibujaron netas
las
golondrinas.
Apareció de nuevo,
-la delgadiña-
aquella del romance,
palabra
limpia...
Los tipos de su máquina
la tinta china
por más que los limpiaba
no aparecían...
Se arrimaba a la hoja
cuanto podía,
su nariz borroneaba
la
letra fina...
Pero se puso lentes
y oh maravilla
volvieron las "corrientes"
las "cristalinas"...
Y releyó a Pessoa
y a Carlos Williams
y anduvo con Sabines
por
la cornisa...
Ahora es un "cuatrojos"
es un "lenteja "
pero ve lo que escribe
y lo que piensa.
De "Finisterre" 1986
Confusa exaltación y representación de la dama
a Nené
-«Estás igual..» No. -Claro que envejeces;
-horrible fuera: sola y detenida,
mientras brotan y siegan a las
mieses,
y el tren se va y el corazón trepida...
«Si universo y si
tiempo nos sobrara...»
-Lo dijo Marvell- en un nomeolvides
si «La púdica amada»
titubeara...
Ronsard lo reiteró y hoy Benavides.
No temo por la pérdida
segura
de aquella perfección, de aquella cara,
porque no es eso lo que al fin perdura.
Old Ezra bien lo
supo. Rememoro
su lección (aunque tiemblo al deterioro):
«Si universo y si tiempo nos sobrara»...
De "poesia"
1959-1962
Cuando se vive al borde...
Cuando se vive al borde
de una ciudad de conmovidas piedras-
a
la que obviaron un destino
de naufragio y ceguera
y el invierno
-que agobia oscuramente-
es la pared de su verdín cubierta,
no es
fácil Garcilaso
ni la Egloga;
-aún el helado visitante filtra
su humor entre las piedras-
mírenlo -alumnos de poesia- y miren
el vaticinio de las quemas...
No es fácil ver
ando la calle llega
con sus volados árboles y
muros
y entre hojas y lágrimas nos ciega.
Ni enviar un ramo de
palabras tristes
cuando la carta obstina
en barajar sus fechas...
De "Poemas de la ciega" 1968
Diferencias
vamos a escuchar las voces
sus diferencias
a oír
ponga el jilguero lo suyo
y el pirincho lo haga así
pero vamos a entendemos
que lo que quiero decir
no es opinión sobre gustos
dura tarea
o feliz
como un borracho que muere
ahogándose en un barril
yo vengo de un fondo viejo
con Berceo a la nariz
y endulzó la
villanesca
el agrio son del país,
pero un puente de guitarra
fue lo que me trajo a mípor eso no
se sorprendan
si contrapuntean aquí
la guitarra de Gabino
y el
arpa del rey David.De
"Las milongas" 1965
El corazón en Re menor
Pensando en vos,
amigo-amigo, tengo
el corazón en re-menor...
Y guitarras
se vuelven,
cables, antenas, ramas,
en el mundo exterior...
Una
milonga suena
en tu voz tenebrosa
y le nace una rosa
a la mísera antena...
Canta una vidalita
la medianoche tensa
y el mundo entero
grita
por esa voz inmensa...
Pensando en vos,
amigo-amigo,
tengo
el corazón en re-menor...
Las hojas de los plátanos
susurran tus canciones
en el mundo exterior...
Un candombe entristece
lonjas de
la Cuareim...
Un “lundu” lastimero
pregunta por “meu bem”...
Un pajarito ciego
canta hacia donde nace
el sol, el sol
de todos,
cantando se deshace...
Pensando en vos,
hermano-hermano,
tengo
el corazón en re-menor...
Y guitarras antiguas
trabajan
en mis venas
en el mundo interior...
Pensando en vos...
De
"poesia" 1959-1962
El jugador
supo jugar el ajedrez con el Diablo
sin abandonarle jamás ninguna
pieza grande.
Sir Thomas Browne
Necesito saber (Fausto, Sir Thomas)
sin influencias de Madona
Luna;
sin la alquímica busca de fortuna;
sin salamandra o piedra en
las redomas;
Esta hoja verde, el hueso recubierto
de fina piel y carnes
deleitosas;
el grito desolado en aquel huerto:
¿sólo negras simientes de las
fosas?
¿Es la Naturaleza el artificio
de Dios? ¿Y es ésta luz sólo
su sombra?
¿Una entrega absoluta es fino vicio;
y qué del cátaro, del
albigense?
He jugado con el que nadie nombra
y entablamos. ¿Quién vence, nos
convence?
De "poesia" 1959-1962
El viejo loco del dibujo
Escrito a la edad de setenta y cinco años
por mí
antaño Hokusai
hoy Sakio Rojin
el viejo loco
del dibujo.
Dibuja lo que quieras
-no lo que sepas
(ya vendrán a enseñarte los maestros)
-pero se
contradice-
el viejo loco del dibujo.
Pelea
samurai con tus pinceles
sobre papeles esteparios
ajústales
el recio bambú en los lomos blandos
a los que venden a
sus hijas
reviéntalos
Mira después de todo ángulo
al seno azul del
Fujiyama
(o de un cerrito de tu tierra
-¡el Batoví Dorado!-
cualquier cerrito
de tu tierra
con una gris calandria encima).De
"Hokusai" 1975
Elogio de la maga
Cuerpos desesperados del estío.
Con el sexo vibrando en las cigarras;
en úes de torcazas y
guitarras
y en las fogatas alumbrando el río.
El ojo que descubre lo prohibido,
el halcón sobrevuela la
ventana
y ve el flanco de púber porcelana
o de pura obsidiana..
Combatido
por el dogma, el prejuicio, la costumbre;
la venda, la censura,
el anatema,
la letra púrpura, el auto de fe..
Todo por el hechizo y
dulcedumbre
de la materia prima del poema..
Que aunque cierres los ojos, sigue en pie...
De "poesia"
1959-1962
Foto de trovador
Probablemente, cuando su amigo
le sacó esta instantánea,
el
trovador pensaba en inscripciones
de lápidas hebreas,
cisnes,
bueyes perdidos.
Sentado en una silla,
lee un libro no
determinado;
el cuerpo levemente en arco,
lentes de carey grueso,
el pelo
corto (período de vacas flacas)
el buzo y pantalón -acaso-
grises
(en el gris dominante de la toma).
La imagen, es imagen
solitaria.
¿Leía en su retiro, esperando mejores
tiempos de la
canción y de la alondra?
¿Leía en realidad? ¿O meditaba
el tono de
aquel verso, aquel acorde,
en Alicia despojada de toda maravilla,
la relación filosa del tiempo y su trabajo,
esa segunda realidad que
duele?
La delgada figura adolescente
(mano con cigarrillo)
absorta
es un detalle del friso. El friso
que no ves, porque eres
parte
del mismo.
Fragmentaria
como toda aprehensión
de este
terrible huevo.De
"Fotos" 1986
La revelación
Deodoro pisó el marco
de la puerta y allí quedó, tieso.
En la
penumbra de la sala vislumbró
las visitas: ropas oscuras (faldas)
y, de pronto, (aparecida) vino hacia él
y le besó en la mejilla, una
niña
vestida de blanco (zapatos, medias,
falda) de pelo renegrido (en trenzas)
y ojos como azules.
Deodoro volvía de una -infructuosa- caza
de cardenales, en los talas
del cerco.
Ante la niña, se le cayó el frasco de "pega-pega".
La
jaulita vacía. Perdió los pies,
el pecho se le hizo humo, se le soltó
la cabeza
como un globo con gas. Y si no se volvió,
allí mismo, en
el marco de la puerta,
un montoncito de ceniza,
fue porque
-todavía- le quedaban dos años
para soñar y despertarse
sudando
frío en la madrugada.
De "Tía Cloniche" 1990
Negativo de una canción
Esa calle es la misma
con la persiana verde
con el jardín sombrío
por las altas paredes
y el piano que malrota
sonatas de Clementi
esa calle es la misma
tiene una gata y tiene
la misma luz de otoño
los árboles de siempre
esa calle
no digas
que es la calle de siempre
ni es su jardín rotoso
ni
su persiana verde
reseca y carcomida
ni sus viejas paredes
a
veces suena un piano
pero muy pocas veces
no es la misma esa calle
que es otra
indiferente
sembrada como todas
de pisadas estériles
esa calle
no digas
que es la misma
no sueñes.
De "Los sueños de la razón" 1962 - 1965
No es un tigre de papelEl tiempo
está en los otros.
Al acecho.
(Y el tiempo no es un tigre de
papel)
Hasta que salta de un rostro conocido
Y como quien revela
una fotografía
lo vamos descubriendo (sin espejo).
El tiempo está en nosotros.
Que nadie pierda tiempo
cerrándole las puertas
Que nadie crea alejarlo porque no se le nombre
(ni metiéndote bajo de la cama
ni perdiendo la fe).
Queda otra
instancia aún.
Cuando descubres que ralea el ejército
de los
conocidos.
Y alguien dice:
"Ha muerto Helena"
-y eres tú que has muerto-
"Ayer murió Ramón"
-y con él mueres-.
El mundo (tu mundo) se despuebla
y el
compañero de la infancia
te contempla con lástima y con miedo
porque él también lo ha descubierto todo:
la muerte está en nosotros.
De "Fontefrida"1979
Nuevo jardín de las delicias
Puesto entre pitonisas y modernos;
entre aguafiestas y entre
barreminas;
entre paces huidobros y esterlinas;
entre caretas y entre
posmodernos..
Como en un cuadro de Ensor o Solari
sumido en un bestiario
junto al Bosco,
vas, entre muros derruídos, hosco,
en un café bebiéndote un
Campari..
La mujer te sostiene, un hijo claro,
algunas instrucciones
de camino,
(te aguardan el pretor junto al avaro)..
Bosques de
ahorcados, humo de las quemas;
feudos de yuppies, bandos de cretinos:
aférrate al rosario y tus
poemas...
De "poesia" 1959-1962
Oído en un teléfono
El poeta es un apóstata,
inevitablemente. Está
marcado para la
apostasía
Su búsqueda incesante
le obligará a colgar
más de una
fe en el perchero
(ni a César lo que es del César
ni a Dios lo que
es de Dios)
Traspasará las puertas
de marfil 0 de cuerno
las
del cofre-fort
las de la cabina telefónica
de la cabina espacial.
Descifrará en el palimpsesto
de los días
otros días que igualmente
fueron o serán suyos.
Traducirá las páginas etruscas
de las muchas
realidades.
El poeta es un apóstata.
No tiene otra salida. Está
obligado
a descubrir
lo que le espera a la vuelta
de la esquina. Y esto no
le
acarreará
ni seguridad ni prestigio.
El poeta es un
apóstata.
Pelada la última capa de la cebolla
debe imaginar la
cebolla
platónica
que en un plato -fuera de su alcance-
lo espera
para recomenzar el trabajo
de quitarle una a una sus
pieles
y encontrarse con otra cebolla
reluciente
idéntica a un lucero.
El poeta es un apóstata.
Debe serlo. Para
acompañar
a los que se atreven por el salón
de los pasos perdidos
a los que conversan con sus sombras
a los que alientan desde una
cárcel
la liberación de los hombres.
poesia
se llama
Apostasía.
De Lección de exorcista" 1991
Prontuario
1
Soy un viejo que fía en sus neuronas,
un calamar sañudo, un
nigromante;
mientras tiemblan las mitras y coronas
en la noche del
lobo y del mutante.
2
Borges no puede verse en el espejo
porque se enfrenta al
marco de un retrato.
No es sólo error del cristalino viejo
ni de
un sensual oculto en un pacato.
3
Macedonio que esconde en un ropero
la bombilla de luz del
pobre cuarto,
corrije, una vez más, su nacimiento,
harto de ser y
de razón más harto.
4
John Donne oye disculpas de la dama
porque tus huesos con
los suyos nunca
ató la crencha de color de llama;
bien que te
dicen de la vida trunca.
5
¡Salud! Gonzalo de Berceo. El vino,
duras jornadas de
cuaderna vía
escritas en román del paladino:
-Salva al pobre
ladrón, Virgen María-.
6
Profesor de nostalgia y mal de amores,
del susurrado
verso,Garcilaso.
Después vinieron otros resplandores:
Elisa o
Isabel y aquel flechazo.7
Bernart de Ventadorn, tú me enseñaste
la aflicción, la belleza del
segundo;
del amor que no borra ni el desgaste
ni los ejecutivos de
este mundo.
8
Pound permanece en Pisa y en la jaula,
sólo un soldado negro
lo conforta,
Escribe, porque el hilo ya: se corta,
contra la
usura, contra el falso, el maula.
9
Sabines ya no puede con la vida:
-hay tanta muerte, hay más
que un mar de muerte!-.
El cacto permanece, no el suicida:
hay que
arrancar la muela, hacerse fuerte.
10
En la tercera estrofa el verso cojo
denuncia el son que en
el oído apaga;
y la muerte previene, cuando amaga:
-no mires mi
puñal, mírame el ojo...
11
Soy un viejo que duda de su sombra
Que advierte su doblez y
su ignorancia.
Escribo -alucinado- por constancia
y por una mujer
que aquí se nombra.
De "El molino y el agua" 1993
Soneto dos al borde del
milenio
¿Cómo te sientes, entre tantas cosas,
súbitamente, vueltas
diferentes?
Mas, tú no las cambiaste. Si, ominosas
o justicieras,
descubrieron dientes,
mordiendo, líderes o presidentes;
ayer cantados bajo palio y
rosas.
Hablo de corazones y de gentes,
de muros derribados y de prosas.
Pero ¿están derribados esos muros?
Mozos de pelo al rape,
con cadenas,
al extranjero invitan al infierno;
las esvásticas vuelven a
los muros,
arden las sinagogas y colmenas..
¿Y tú, cómo te sientes,
Posmoderno?
De "poesia" 1959-1962