"...Me da
miedo querer
porque he querido a muchos
y a todos los perdí en la guerra..."
Head
Pablo
Picasso
Reseña biografica
Poeta, cuentista y
periodista guatemalteca nacida en Ciudad de Guatemala en 1937.
Es una
figura destacada del panorama intelectual centroamericano.
Inició su
carrera poética con la publicación de «Poemas de la izquierda erótica» en
1973, seguida luego
de «Cuatro esquinas del juego de una muñeca» en 1975, «El fin de los mitos y
los sueños» en 1984
y «La insurrección de Mariana» en 1993.
Ha sido distinguida con importantes galardones, entre los que
se cuentan:
Premio Nacional de Literatura
"Miguel Angel Asturias" 2000, Premio Libertad de Prensa
1974, otorgado por la Asociación de periodistas
de Guatemala,
Primer Premioen el Certamen de Cuento de Juegos Florales México en
1990 y
Primer Premio
de poesia en el Certamen de Juegos Florales México, Centroamérica y el
Caribe
en 1990. ©
Animal que despiertaDe acuerdo ¿Dónde te has escondido
en este tiempo?
El más hermoso mito inventado por el hombre
Emerjo... En aquel tiempo la
soledad era un cilicio
La luna, siempreLa supervivienteLunas que caían a pedazos...Mujer que duermePoemas de la izquierda
erótica:1. Domingo 12 de septiembre, 19372. Estamos hechos de recuerdos3. Asumamos la actitud de
vírgenes4. Lavémonos el pelo5. Como ya recorriste la vía
más ancha6. Limpiaste la espermaPoetaSueños de luna
Animal que despierta
Soy la gata que camina dentro de mí
conmigo
las leves zarpas afelpadas
He bajado por el río
conservando el gusto por la caza
los ambiguos
maullidos
Cuando cierro los ojos atravieso los siglos
Las arenas le dieron
el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las
fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
de esta gata
que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera
La
Reina de Saba habría dado la mitad de sus tierras
por tener estas garras
De
acuerdo
De acuerdo,
soy
arrebatada, celosa,
voluble
y llena de lujuria.
¿Qué esperaban?
Que tuviera ojos,
glándulas,
cerebro,
treinta y tres años
y que actuara
como el ciprés de un cementerio?
* * *
Hoy he descubierto la belleza
de ser yo misma.
-no,
no fue así;
me lo enseñaste-
Pero al hacerme mujer
al
mostrarme que los seres
son tan libres
Comprendí
que libre-yo
y libre-tú
podamos tomarnos de la mano
y realizar la unión sin
anularnos.
Por eso me apretujo dentro de mí misma
hasta salir las lágrimas
y en el pelo
se me prende
el sabor salado del olvido.
Algún imbécil dijo
que el poeta es la clave del mundo.
¡Mentira!
A mi sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar
ciegamente
un sonido, una expresión cualquiera
y que alguien
donde
quiera que esté
emita una señal diciéndome que existo.
* * *
los teléfonos debieran ser
parte
de la poesia
-la poesia está llena de recuerdos-
Hoy, una llamada
solitaria
hizo rodar de nuevo el pasado a mi falda.
Se murieron tres años
casi cuatro.
Un bigote se movió sobre unos labios
murmurando
cosas triviales, de todos los dfas
que cómo están los niños,
si al fin
me voy a Francia
que la perra tiene
tres cachorros
que cómo creció Carlos.
Y el teléfono de ayer me
dijo
Cuánto te quiero.
Cuánto te extra no.
* * *
Te me acabas
como la
vela que lanza
su último fuego.
como el asomo de vida que la final
remueve al que
está ya casi muerto.
¡Cómo es de extraño
escribir poemas
para
alguien que fue
y que comienza a diluirse en el cerebro!
¿Dónde te has
escondido en este tiempo?
¿Dónde te has escondido en este tiempo?
Bajo tus mismas faldas.
Enfundada en tu propia fortaleza negaste la evidencia.
¿Qué evidencia
puede haber si no vas a un entierro?
¿Quién
ha muerto en esta eterna primavera?
¿Quién puede morir en este lugar de cielos y volcanes
qué se
reflejan siempre en los maizales verdes?
¿Quién soy yo para sentir, ahora, después de la década perdida
este
infame dolor que me destroza el pecho?
Soy la superviviente. La que cerró los ojos
y se llenó las orejas
con cera.
La que pasó junto a las rocas sin escuchar las voces.
Ciega por
propia voluntad para evitar la visión de los buitres
limpiándose los picos en los huesos.
El más hermoso mito
inventado por el hombre
El más hermoso mito
inventado por el hombre
más hermoso que Dios
o el hermoso ideal del
socialismo
y el dinero que acumulan los ricos.
Más hermoso que el
odio, la invención más hermosa.
El amor.
Emerjo…
Emerjo
De las profundidades Huelo a sangre y a sal
Soy el océano
que se mueve crujiendo arrastrando
deseos
temores
visiones
entre los dedos
Soy un pantano humeante lleno
de sensuales animales viscosos
Soy el calor el agua el trueno
esta jungla prehistórica
este bosque tropical
Me hundo en lo desconocido No sé
A
Dónde
Regreso
Al resurgir sólo experimento
La certeza triunfal de haber sobrevivido el viaje
En aquel tiempo la
soledad era un cilicio
En aquel tiempo la soledad
era un cilicio
prendido constantemente a mi cuerpo.
Ahora es la
estancia perfecta
mi refugio
cuando salgo/finalmente/de ti.
La luna, siempre
Redonda, hinchada de frotarse contra el cielo
rasga mi piel con su
delgada luz
Cae sobre mi pelo
con la levedad de una sirena
que no se hubiera dado cuenta
que no posee piernas
Solivianta mi
sangre
me enciende de locura
me regala una piel fosforescente
y me
convierte
aceite hirviendo
en fauna
(cascos y cuernos y cabello desbocado
bajo el lúbrico soplo de lo oscuro)
La superviviente
Me habita un cementerio
me he ido haciendo vieja
aquí
al lado de mis muertos.
no
necesito amigos
me da miedo querer porque he querido a muchos
y a todos los perdí en
la guerra.
Me basta con mi pena.
Ella me ayuda a vivir estos amaneceres
blancos
estas noches desiertas
esta cuenta incesante de las pérdidas.
Lunas que caían a pedazos...
Lunas que caían a pedazos
descolgadas del cielo
lunas nuevas no vistas nunca
Lunas llenas a ratos
me inundaron la garganta de llanto
Lunas Siempre fueron lunas
A dónde ha ido todo?
Qué viento de cuarenta años borró tu
carne de mi carne?
Ariosto envió a Orlando
el Furioso
a buscar su sanidad mental
a ese lugar lechoso donde uno encuentra
todo
lo que se pierde en la tierra/
A dónde iré a buscar yo
el calor de las noches
la lluvia tibia
las cenas de sopa de fideos?
Nos comimos
la luna a pedazos Casi duró cuatro años
De "El Fin de los Mitos y los Sueños"
Mujer que duerme
La mujer ve la luna cruzar por el rectángulo
y abraza al perro antes de
abrirse al sueño.
Luna sobre la piel
piel de sirena
Sueños desportillados
amaneceres blancos
Se
estira, lee lo que escriben sus amigos
los ama tanto
los ama a todos
El penacho del volcán le avisa
que hay viento norte
A los cincuenta y tantos, dueña de una ventana
de diez metros
de
largo
su vientre está dormido
Las sábanas son frescas
La ciudad gime
La mujer sueña
Poemas de la izquierda
erótica:
1. Domingo 12 de septiembre,
1937
Domingo 12 de
septiembre, 1937
a las dos de la mañana: nací.
De ahí mis hábitos nocturnos
y el
amor a los fines de semana.
Me clasificaron: nena? rosadito.
Boté el rosa hace mucho tiempo
y escogí el color que más me gusta,
que son todos.
Me acompañan tres hijas y dos perros:
lo que me
queda de dos matrimonios.
Estudié porque no había remedio
afortunadamente lo he olvidado casi
todo.
Tengo hígado, estómago, dos ovarios,
una matriz, corazón y
cerebro, más accesorios
Todo funciona en orden, por lo tanto,
río, grito, insulto, lloro y
hago el amor.
Y después lo cuento.
2. Estamos hechos de recuerdos
Estamos hechos de
recuerdos
de un pelo rubio
de un pecho
de cuatro
cigarrillos
moribundos.
De rítmicos movimientos.
El ron se hunde, ruidoso, en la
garganta
-10,000 células muertas-
y el deseo ametralla
en los dedos.
3. Asumamos la actitud de
vírgenes
Asumamos la actitud
de vírgenes.
Así
nos quieren ellos.
Forniquemos mentalmente,
suave, muy suave,
con la piel de algún fantasma.
Sonriamos
femeninas
inocentes.
Y a la noche clavemos el puñal
y brinquemos al jardín
abandonemos
esto que apesta a muerte.
4. Lavémonos el pelo
Lavémonos el pelo
y
desnudemos el cuerpo.
Yo tengo y tú también
hermana
dos
pechos
y dos piernas y una vulva.
No somos criaturas
que subsisten
con suspiros.
Ya no sonriamos
ya no
más falsas vírgenes
Ni mártires que esperan en la cama
el salivazo ocasional del macho.
5. Como ya recorriste la vía más ancha
Como ya recorriste la vía más ancha
no tienes interés
en sus peces, ni en sus pechos.
Pegado a
tu pedestal
porque tú
también
tienes uno de esos
mueve los hilos de tu trama
y te olvidas
que hasta ayer
te empujaba el sentimiento
6. Limpiaste la esperma
Limpiaste la esperma
y te
metiste a la ducha.
Diste el manotazo al testimonio
pero no al recuerdo.
Ahora
yo aquí, frustrada,
sin permiso para estarlo
debo esperar
y encender el fuego
y limpiar los muebles
y llenar
de mantequilla el pan.
Tú comprarás con sucios billetes
tu capricho
pasajero
A mí me harta un poco todo esto
en que dejo de ser
humana
y me transformo en trasto viejo.
Poeta
El viejo rito me
posee
Varias noches sin sueño
después baja el río de sangre
me ahogo en
ella y renazco
nueva como moneda
redonda como un sueño
perfecta en mi dolor
recordando sólo lo suficiente del pasado
para construir la
telaraña
con la que cubro mi cama de soltera
Sueños de luna
Te soñaba huyendo de mi lado
yo lloraba como tonta sobre los cristales rotos
y encendía las luces
para que se advirtieran
las vírgenes
los adornos de plata
la curva que la pared
dibuja al internarse
en el terreno
denso
inexplicable
que es el sueño
Ese de anoche
en el que tú brincabas desnudo
mostrando la piel más oscura de tu
sexo
y los dientes filudos de animal en celo<